Cada cierto tiempo, irremediablemente con ÉL me cruzó, no soy el único y me consta, ha conseguido cierto estatus y es un icono de orden secundario. Nuestro primer encuentro hizo coincidir mi adolescencia y su adultez, mi padre me compró uno de sus libros (no sé como este hombre, que trabaja 14 horas al día, tiene siempre un autor o un libro con el que seguir educándome.) Con las púrpuras de la editorial Planeta y aunque en mi familia, como castellanos viejos, practicamos la suspicacia frente a los laureles ajenos, un inicio prometedor, desde el puño y pluma de una de las promesas de la literatura en Castellano, con buena técnica, para que seguir subrayando lo que no se le escapa a nadie. El caso es que el libro no me gustó, para mí gusto estaba vacío como una catedral el día de la procesión. Sin embargo no puedo concluir aquí, he de seguir pues quiero llegar a un sitio.
Todo giraba alrededor de un cuadro, en sus círculos concéntricos giraban los temas de siempre, tratados como siempre y bajo la siempre incomparable Venecia. UN CUADRO. No falta un análisis crítico sobre el mismo, una perla que a mí me pareció un pecho siliconado, bueno en realidad, sólo en el aspecto de la impostura, porque los pechos operados son algo de mi total interés.
Y hasta aquí nuestro primer encuentro, un libro que no me gustó nada, pero que respeto. Después vinieron decenas de apariciones, algunos libros más…. Hasta que llegó una noche, desconozco qué reafirmador de la personalidad se había echado en el pelo, pero ahí estaba encendido hablando de Meanwille….. “No son disgresiones” -bramaba , descomponiéndose cómo sólo Él y los que se le parecen pueden, medio indignado, medio estreñido, medio condescendiente (su ego da para más de un ser humano). Y entonces me quedé dormido y soñé, entraba Meanwille al plató y le decía: “Son disgresiones, para acercar el mar a los de secano, mi mundo era un lugar sin You Tube, ni Wikipedia…. Como el tuyo.”
Y nuestro clásico sollozar: “Simples disgresiones… sólo eso”.
Y entonces entró en escena y le lanzó su libro (edición buena, con tapas de mármol), merced a mi buen brazo las gafas de pasta se rompen y el héroe sufre una ligera conmoción, que no le obsta para escucharme gritar: “ES SÓLO UN PUTO CUADRO”.
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